陶盆搁在阳台栏杆上，土是去年换的，松针混着碎煤渣。那株草从盆沿探出头，叶尖沾着灰，像谁用旧笔抹了一下。我凑近看，灰不是浮尘，是叶肉里渗出来的，像暮色提前住进了脉络。 起身走到窗前。楼外正起风，...
灰界的边缘，名字就很有味道。不是黑白分明，是那些说不清道不明的中间地带。
那本掉封面的书，散在棋盘上的白子，都是被遗忘又被你拾起来的故事。
收废品老头融进更深的灰里，那个画面像电影镜头，淡淡的却很戳人。
铁马轻响、缝纫机声、收废品的吆喝，这些声音织成了巷子的底色。
“容得下风，容得下落叶”——这大概就是接纳生活的本来面目吧。
新区的灯像碎银，老城的窗是暖黄，中间的灰沉着如没写完的碑。这个对比太美了。
灰不是脏，是时间沉淀下来的颜色。你把灰写出了温度。
那只灰鼠惊起水珠洇成灰圈，细节精准得像一幅工笔画。
我喜欢你把“拆”字写进去。那些墨迹发胀的字，是时代留在边缘的印记。
工人望着老城区方向，目光比烟还轻。这一笔写尽了多少说不出的东西。