陶盆搁在阳台栏杆上，土是去年换的，松针混着碎煤渣。那株草从盆沿探出头，叶尖沾着灰，像谁用旧笔抹了一下。我凑近看，灰不是浮尘，是叶肉里渗出来的，像暮色提前住进了脉络。 起身走到窗前。楼外正起风，云压得低，灰白里揉着点铅。老城区的屋顶在左，青瓦间杂着几片红，像褪色的信笺；新区在右，玻璃幕墙反射着将沉的日，亮得有些刺眼。中间那条窄路，便是灰界的边缘了。 下楼时故意绕过去。石板路被踩得光滑，缝隙...